Lara

El fin de semana fue frío. Salimos en la moto a dar una vuelta después de la comida. En Bragado hay muchos lugares a donde escaparse el domingo a la siesta cuando el sol aún, en otoño, entibia un poco. Mientras íbamos en la moto pensaba: ¿No se imagina que chupo la pija mejor que ella? ¿No tiene idea que me acuesto con todo el mundo? ¿No se da cuenta que no la quiero más, que me cansé de ella y su mundito de universitaria media que no entiende nada? ¿No se da cuenta que me aburre cuando habla de su ateismo universitario? Se comporta como la católica más recalcitrante del mundo.

Creo que lo único que me interesó de ella, en un primer momento fue su orto redondo. Claro que si supiese esto pensaría que soy un machista, un abusador, un perverso: sería un problema de género. No entiende nada y… la detesto. Sin embargo, su familia me cae bien. Creo que porque ellos no actúan su vida, la viven sin más. No van por las calles de Bragado con un cartel que diga “soy madre católica”, “soy padre heterosexual”. No hay nada peor que la gente que actúa su sexualidad – bueno, están los que actúan sus gustos musicales. El que actúa sus “etiquetas” resta a su formación como persona (máscara).

Esta boluda actúa todo. Lara cree que tiene que ser combatida en todo: anti-instituciones, anticatólica, antiejército, antisearle, antichomsky, antiestadosunidos, antiracing – porque, encima es de independiente-, antiempresa, anticogermucho.

Por otra parte, no entiendo cómo me soporta. No hice más que tomar birra en estos días. Propuse como diecisiete brindis en menos treinta y seis horas. Tomé cerveza hasta en Retiro antes de subir al micro. Anoche el Ruben – el padre de Lara se llama Rubén, pero todos lo llaman Ruben – abrió una botella de whisky en la sobremesa y tomé como si fuese agua de la canilla. Parece que ya a nadie le molesta que sea alcohólico. O, soy yo que perdí todo control con la bebida. ¿Por qué me soporta? Creo que estamos muy acostumbrados a estar así, pelotudeando todo el tiempo, ella me toca la barba, le digo que no me toque. No soporto que me toque la cara. Hicimos culipatin desde una montaña de tierra, quedamos verdes.

En la semana nos vemos, hablamos boludeces, de Beckett, de Foucault, que es su tema preferido, de Deleuze, de Pizarnik – aunque mucho menos en los últimos tiempos. Yo hablo estupideces todo el tiempo, pero soy un cobarde, no me animo ni a abrazar a mi padre, no me animo a enfrentar nada que no sea esta vida de frivolidades enmascaradas. Vamos al cine una vez por semana, hablamos de lo que nos pasa, pero ¿qué nos pasa? ¿Soy interesante? No hago más que hablar de lo que leo, que es lo que todos leen; todos leemos lo mismo, las novedades editoriales, el canon alternativo porteño. Escuchamos los mismos discos, pero siempre volvemos a los de siempre.

Esto es cómodo, pero ya no la soporto más. Cinco años, van cinco años. Me aburre cada gesto que le veo, que repite, como yo repito los míos. La veo repetir sus gestos y más odio los míos. Parece una trampa de la que no puedo salir. Me queda cómodo… ¿Cómo dice la letra de Media Verónica?: La vida es una cárcel con las puertas abiertas. Eso es la vida. ¿Cómo hacer frente a esa libertad absurda? En mi familia tengo un listado de alcohólicos. Yo voy rumbo a eso: destrozarme el hígado. Esa es mi respuesta a la libertad ridícula.

Y…  bajamos de la montaña de tierra, antes de subir a la moto de la madre me dijo: Andrés, estoy embarazada. Una lágrima corría por su mejilla rosada… y la reputamadrequelopario.

Acerca de Daniel Altamiranda

Daniel Altamiranda: Frente a la vieja dicotomía de escribir parado y bailando (Escritura Dionisiaca) o sentado (Escritura Apolínea) prefiero escribir comiendo.
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